DOS LIBROS

      

De Antonio Rodríguez Jiménez (Albacete, 1978) admiré su primer libro de poemas, El camino de vuelta, del que se habló aquí. Esperaba con expectación su siguiente libro, pues son pocos los poetas que ya en el primero muestran una voz propia, con el añadido de que esta era también clara. Ha querido el azar editorial que hayan caído casi de golpe sus dos siguientes libros, Las hojas imprevistas (Ayto. de Alhaurín el Grande, 2014) y Los signos del derrumbe (Hiperión). El primero más apegado a la tierra, a lo vivo; el segundo, al tiempo, a la vida, radiografía de una época (la de la crisis económica) a la que también deben los poetas que sepan hacerlo buscar su poesía, siquiera para dar voz a los que no la tienen.

                    LA PUREZA                                                                           

Una vez viste a un niño atropellado                                     

junto a un animal muerto, en plena calle.                                           

Lo que no recogían los informes                                                     

era el terror del niño al ver al perro                                 

lanzarse de sus brazos                                                        

hacia el cruce. Lo que no se dijo,                                                     

seguramente, fue el impulso                                                      

de correr hacia él, como si fuera                                     
el acto culminante de su vida,                                    

el peligro absoluto, la amenaza                    

a todo su universo. No se dijo                                                         

nada de aquel cariño improvisado                                                              

entre seres pequeños. Nadie supo                                                  

la dimensión exacta del amor verdadero                                                              

entre los indefensos. La pureza                             

escoge los caminos más humildes, y nada                                                         

sabe de este dolor, ni de nosotros.                                           

                                                                                                                      

(De Las hojas imprevistas)                                                       

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                          TESOROS

No se estanca el dolor en nuestro suelo,

sino que pasa, lento, pero pasa
llevándose sus aguas insalubres.
Gracias a un misterioso afán de pervivencia
la memoria desecha los instantes baldíos
y acumula recuerdos indelebles
con su color, su olor, con su belleza.
No arrastra este caudal, pese a su empuje,
las piedras más preciadas del mapa de tu vida.

El primer animal y su piel suave
latiendo entre los brazos;
el beso de mi madre y su sonrisa
al salir del colegio;
los nombre, las batallas y el horror de una guerra
en la voz del abuelo;
las torres repetidas en el agua del río
de una ciudad dorada;

una tumba en Colliure, una bandera

tricolor y la flor de los vencidos;
el poema de Borges;

el momento de unión entre dos sangres

para formar la tuya, aliento de mis días...

Perduran como el brillo de una estrella apagada

tantos tesoros entre tanto olvido.

(De Los signos del derrumbe)