MITOS Y FLAUTAS

ROMA , 28 de enero. Sol y pinos. *   *   * Nada más. Sol y pinos. Pero qué aluvión de impresiones, de recuerdos con solo estas tr...

Todos los años, a estas alturas terminales del curso, se percibe en el ámbito docente una velada presión, ejercida por la administración, p...

Viene a decir Carlos Pujol  (y digo viene, no venía)  en su magistral  Cuadernos de escritura     que sin memoria no se puede ser escritor...

           Una errata dichosa: primavena.

Rinoceronte Cocodrilo Cotorra ...Nogal

Un día más sin preparar el examen más enjundioso del cuatrimestre, y ni el menor remordimiento de conciencia. ¿Cómo así? Ocurrió que el tra...

“ Hoy estornuda el día”, saluda bienhumorado un paisano. Está la mañana incisiva en gramíneas, saturada de polen. Junto a los plátanos del ...

El rostro del macaco japonés Estarán ya los lirios jugando a mar, a cielo, a sol llorado

Innato, el espíritu comercial. Innata, la crueldad. Dos tempranas querencias que en la adultez, lejos de mitigarse, se afinan y funden en a...

El recreo. ¿A qué jugamos? Eso iba por modas. Había temporadas en que la moda era la comba, y todos jugábamos a la comba; después era la c...

Qué innato, el espíritu comercial. Con los mocos todavía colgando, cómo se las apaña el imberbe para obtener rédito de cualquier situació...

¿Por qué no me terminó de gustar –no me gustó, gustándome– La invención de Hugo ? Por el mismo motivo por el que no me terminó de gustar M...

Qué mayo tan decantado, tan cumplido, de un verde tan hecho. Ondea la cebada. Una golondrina se posa en el cable, mira en derredor, parlote...

De regreso a casa, echada la jornada, a la luz de una farola llama mi atención una enorme araña de patas peludas y cuerpo negro parecida a ...

Hago la vuelta en el tren con vista al lado opuesto que en la ida. Tanto y tan claro me habló entonces el paisaje que habría preferido la o...

           De la Serna. Ingenio –sobre todo– pero mucho más ( mirada , humor, poesía): “Había tanta luna aquella noche que la ciudad se hab...

No se puede intentar ser pijo, como no se puede intentar ser aristócrata. Se es o no se es, dice G. Completamente de acuerdo. Lo malo es qu...

Hace unos años tenía la costumbre de anotar en un cuaderno el mejor momento de cada día. No era mal ejercicio, vital ni literario. Obligaba...

He olvidado el autor, pero no el verso: “Es la norma del tiempo, destructor de certezas.” No sé qué es peor, si ser un dicharachero atolond...

            En un recodo del paseo del sábado, el seguimiento de una música me conduce hasta una de esas pequeñas plazas del barrio húmedo,...

                De pronto, nos chasca un hueso. Crepita una rama en el fuego que somos. Hacia el Pico Pozúa

Empiezo el día de la mejor manera: anotando en la libreta, con mi más demorada caligrafía, la versión definitiva (que luego tal vez no lo s...

Leo fascinado La España negra . Las páginas referidas a la feria de Santander o a las procesiones de Semana Santa en Calatayud me llevan a ...

Anticipo con delectación el momento de ordenar mi biblioteca, cuando al fin todos mis libros se ofrezcan juntos y en orden, italiano con it...

La simple contemplación de las evoluciones de un perro en la calle o de una nube en el cielo otorga a nuestros sentidos la porción de belle...

VARIACIÓN SOBRE UN TEMA BARROCO Que la vida no es sueño bien se ve. El sueño es que nosotros existamos. (También la pesadilla, al...

¿Es el hombre el que ha inventado el tiempo o más bien el tiempo el que ha inventado al hombre, que lo único que ha inventado son los reloj...

La parte que más me aburre de los diarios, que a menudo me salto, es la que da cuenta de viajes y lugares, páginas que muchas veces me pare...

Crear es creer.

“ Darle sentido a lo inevitable. Esa es la diferencia entre la depresión y el arte”, reflexiona Andrés Neuman. Para José Antonio Marina “la...

Encuentra su hueco en un poema la donosa palabra “bullebulle”, que creo haber leído en un libro de Azorín, o tal vez de Trapiello. Pretendo...

Tengo unos zapatos que van boquiabiertos, perplejos por el mundo. Yo creo que es porque, a pesar de haber sido muy baratos, tienen tanto en...

El amor no decrece: cambia, es decir, crece. Otra cosa es hacia dónde. (Como diría Gaya, creo que debería insistir sobre este tema). * ...

Salimos transmudados de La pasión según San Mateo , eternamente agradecidos a El músico poeta y a Les musiciens du Louvre. Un compañero c...

       Mientras me entretengo con estas especulaciones mi suegro estará hozando en alguna viña. Cada cual buscando su soledad, donde sól...

“Les repito la noticia que les adelantábamos hace tres minutos. La policía francesa habría detenido al autor de los asesinatos de ocho pers...

Igual que en tiempos no tan lejanos se decía que quien no tenía televisor no era nadie, la trepidante y atolondrada deriva de los actuales ...

Camino hacia el conservatorio. Se prepara tormenta. Los pájaros han desaparecido. Se levanta un aire cálido, cargado de electricidad, ...

A partir de cierta momento de nuestra vida el tiempo, como un ladrón taimado, se nos empieza a llevar recuerdos, momentos escogidos de los ...

Perdida en el desierto blanco del lavabo, deambula una de esas diminutas hormigas rojas que aparecen cuando hay obras en el garaje. Sería t...

Qué desazón cuando uno no consigue recordar esa palabra que sabe la única que podrá dar sentido pleno a la frase, como solo una pieza ent...

Se piensa mejor después de dar un paseo, andar en bicicleta, ir al monte o buscar setas, pues lo mismo que hay que ventilar la casa, hay qu...

McEnroe: "Astillero" (de Las orillas , 2012) Esperaba en el coche. Llovía. El agua que resbalaba por el cristal difumina...

Han abierto un nuevo bar en el barrio. Al parecer la decena larga que ya había no era suficiente. Faltaba el “Moga rosa”, o mejor, el “ Mog...

–¿Es la casa de los Fernández Álvarez? –Sí, quién es. –Hola mira, soy Jose, del Grupo L..., ¿tendrían pensado cambiar la bañera de su c...

Los pollos van ya por la tercera jaula. Si siguen engordando acabarán echándonos de casa. “Este piso es demasiado pequeño para los cuatro”,...

Cuando tras el descanso la soprano reaparece con un vestido distinto, no se sabe si el público le aplaude a ella o al nuevo modelito. *...

        Volver una página es cerrar una puerta. Acaso para siempre.

El bolígrafo con el que escribo falla. Se ríe de mí con trazos discontinuos, lo que es más irritante que si no pintara nada. Convierte las ...

Siempre que vuelvo a Pla tengo la agradable sensación de que se puede escribir sobre todo. De hecho, creo que escribo más. Conclusión: volv...

Como marcas de agua de un papel verjurado...  

Reflexión pedagógica leída en una revista de flauta, aplicable a cualquier materia: el buen profesor de instrumento no es el que tiene uno ...

Puestos a proyectar –¿por qué no?– libros que nunca escribiremos, se podría adobar uno con el cuento de tantas ideas huérfanas, abandonadas...

Los viajes son los mejores libros , me dice un alumno que le dice su abuela. Interesante vuelta de calcetín -más que de tuerca- al lug...

Embutir una prosa en un traje hecho de citas es una muestra de pereza y falta de amor propio. Evitarlo es tan sencillo como reflexionar sob...

Luna funambulesca

Mitos y flautas cumple 100 días, periodo razonable, dicen, para hacer un primer balance de la marcha de una empresa o gobierno. Como en cie...

                                       Sobre hundidos lagares y adobes derrotados                                        pesa un sil...

Tomo una cerveza con F. en La Milonga después de las clases. Tenemos la fortuna de ser invitados por el camarero, al que no conocemos, a d...

Cada cual tiene su cruz. La de las llamadas personas públicas, por pública, doble. Rajoy, que nos ha colado como quien no quiere la cosa un...

Ramón (tres años) es parlanchín y enredador. Come por dos, habla por tres y se mete en la bañera de cabeza, pues le gusta mucho el agua. Es...