VENDRÁN DÍAS

Vienen, sí, esos días negados, como unos calcetines del color de la pena, por no decir en la cesta de la ropa sucia, días contagiados por la niebla y la lluvia, de un cansancio sin causa, días sin su momento. Si estamos así en noviembre cómo llegaremos a junio, piensa uno. Y entonces, justo ahí, no olvidar que siempre acaban volviendo las mañanas de dulce sur que justifican el mundo, amarillas y azules como un lirio a deshora que nos lava la mirada, tardes templadas para el paseo lento, noches amplias que nos restituyen la plata centelleante del cielo; mañanas, tardes y noches con sus pequeños grandes placeres, si baratos impagables: el desayuno con periódico en la panadería del barrio, la biblioteca en bici, el Mondosonoro y los suplementos en el café donde suena mi aria favorita de Vivaldi o la belleza también temblorosa de las nuevas canciones de Röyksopp (y qué pocas veces las palabras habrán dicho tan bellamente como aquí lo que une a dos hermanos). ¿En qué poema cabrá tanta poesía?