Me duermo. Quería salir de casa a las 6 y lo hago a
las 8. Voy otra vez al macizo central. Esto que lee serán variaciones sobre el
mismo tema, pero el mismo tema nunca suena igual en la montaña, cambian la luz,
el cielo, el ánimo de uno. Subo en el teleférico de Fuente Dé con un grupo de
sudamericanos. Esas mismas pláticas que mueven, de llegarme con acentos y
maneras de Getafe o Altea, me pondrían bien misántropo, pero su boca las unge
de una inocencia que me resulta fraternal y entrañable. Los pobres no han tenido
suerte con el día. Niebla. Ante el vértigo del funicular, uno sostiene: “Mejor, así no
vemos el vacío.” Otro, lo contrario: “Pero no ver nada da más incertidumbre.”
Llegamos. Echo a andar con la esperanza de que la niebla, a la que los
sudamericanos hacen fotos a falta de otra cosa a que hacerlas, quede abajo al
ir cogiendo altura. Mi intención es subir alguno de los picos de la cordada
paralela al camino que llega desde El Cable hasta el collado de Horcados Rojos:
Altaíz, San Carlos, Torre del Hoyo Oscuro y Madejuno (la cresta que sigue desde
éste hasta el Llambrión, pasando por el Tiro Llago, la Peña Blanca y el Tiro
Tirso, es, de las de Picos de Europa, la más apreciada por los escaladores,
pero yo solo ando). El ataque a los picos de Altaíz y San Carlos se hace desde
la Horcada Verde, y a la Torre del Hoyo Oscuro y Madejuno desde el Tiro de
Casares. En la montaña uno hace sus planes y luego las circunstancias mandan.
La niebla es cerrada y meona. Como se cuenta mayormente lo que se ve y ver, hoy,
se ve poco, viene al caso explicar que los tiros, a los que sigue un apellido,
son los lugares en que se apostaban los cazadores para abatir a los rebecos. En
origen eran collados y lugares de paso de los animales que a veces terminaron
dando nombre a la cumbre más cercana.
En la Vueltona giro hacia las abandonadas minas de
Altaíz, donde hay un campamento de espeleólogos, curiosa fauna. El camino llega
hasta Fuente escondida, que está seca, y sigue por un pedrero a cuyo pie hay una
bocamina. A la curiosidad vence la prudencia, y sigo. El cielo no se me puede
caer encima. Tras hora y media desde la Vueltona, diviso un collado que no
puede ser otro que la Horcada Verde. Pero lo desmiente la ausencia de hierba en
él. Será uno anterior, pienso. Aquí la niebla quiere levantar y se entrevé una
cumbre a la izquierda del collado de subida rápida y fácil. Me apetece soltarme
la niebla y lo subo. El buzón de cumbre me depara la sorpresa de que es el
tercero de los picos de la cresta, la Torre del Hoyo Oscuro, lo que quiere
decir que he pasado sin darme cuenta bajo la Horcada Verde, que se divisa más a
la izquierda, y he llegado al Tiro Casares. A la derecha, el Madejuno.
Bajo de nuevo al collado, otra vez entre la niebla, y tiro de a hecho hacia su base en busca de la gran llambria por la que se sube. Aunque la piedra mojada es mala y la niebla no levanta, quiero tantear. Pero no doy con la llambria. Tengo dos opciones. O volver sobre mis pasos hasta el Tiro Casares y ahí seguir la senda que lleva a Cabaña Verónica, o bajar en línea recta hasta que me cruce con ella, con lo que espero acortar. Mitad pardillez, mitad cientovolandismo, me decido por lo segundo, lo que me vale estar cuatro horas, que parecen cuatrocientas, robinsoneando por un terreno caótico entre una niebla que ya no va a levantar, dando vueltas como un caballo de noria. Un par de jitos me hacen cambiar de dirección. Luego desaparecen. Despeja un poco y me veo rodeado de peñas, en medio de un jou. Hay que subir, pero ¿hacia dónde? Sé que debo caminar hacia el norte, pero el terreno manda y me lleva como a reina sacada antes de tiempo, amenazada por caballos, alfiles y peones. Finalmente doy con la marca de pintura roja que indica el camino a Cabaña Verónica. La alegría no es pequeña. Lo sigo hasta que me viene Dios a ver, multitransfigurado en varios jóvenes que me alcanzan. “Buenas. ¿Hacia dónde vais?” “A Jermoso por el Tiro Casares. ¿Tú también?” Me quedo blanco. “O sea que Cabaña Verónica es para el otro lado. Mierda pa mí.” “Nada. Puntos rojos, no tiene pérdida.” Nueva pardillez: al dar con el camino, mirar solo en un sentido y no ver hacia dónde iba el otro. Intento que la noticia buena, tener ya seguro el camino hasta la cama en que dormiré, se coma a la mala, una media hora perdida a mayores, que, deshecho ese tramo que hice en sentido contrario, será una hora, calado y ya más que cansado. Con la tontería (el día entero), llego al refugio de Urriellu a las ocho, hora del rancho.
Bajo de nuevo al collado, otra vez entre la niebla, y tiro de a hecho hacia su base en busca de la gran llambria por la que se sube. Aunque la piedra mojada es mala y la niebla no levanta, quiero tantear. Pero no doy con la llambria. Tengo dos opciones. O volver sobre mis pasos hasta el Tiro Casares y ahí seguir la senda que lleva a Cabaña Verónica, o bajar en línea recta hasta que me cruce con ella, con lo que espero acortar. Mitad pardillez, mitad cientovolandismo, me decido por lo segundo, lo que me vale estar cuatro horas, que parecen cuatrocientas, robinsoneando por un terreno caótico entre una niebla que ya no va a levantar, dando vueltas como un caballo de noria. Un par de jitos me hacen cambiar de dirección. Luego desaparecen. Despeja un poco y me veo rodeado de peñas, en medio de un jou. Hay que subir, pero ¿hacia dónde? Sé que debo caminar hacia el norte, pero el terreno manda y me lleva como a reina sacada antes de tiempo, amenazada por caballos, alfiles y peones. Finalmente doy con la marca de pintura roja que indica el camino a Cabaña Verónica. La alegría no es pequeña. Lo sigo hasta que me viene Dios a ver, multitransfigurado en varios jóvenes que me alcanzan. “Buenas. ¿Hacia dónde vais?” “A Jermoso por el Tiro Casares. ¿Tú también?” Me quedo blanco. “O sea que Cabaña Verónica es para el otro lado. Mierda pa mí.” “Nada. Puntos rojos, no tiene pérdida.” Nueva pardillez: al dar con el camino, mirar solo en un sentido y no ver hacia dónde iba el otro. Intento que la noticia buena, tener ya seguro el camino hasta la cama en que dormiré, se coma a la mala, una media hora perdida a mayores, que, deshecho ese tramo que hice en sentido contrario, será una hora, calado y ya más que cansado. Con la tontería (el día entero), llego al refugio de Urriellu a las ocho, hora del rancho.
